(no subject)
Oct. 23rd, 2012 09:46 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
silbern_dracheДней пять на этой неделе от полной бессмысленности спасены)
Написала сцену рассказа, неожиданно вписав туда несколько деталей, о которых не подозревала.
Пару вечером занималась чужими историями, надеюсь, не бесполезно)
Приготовила обед, который родители не уставали хвалить оба дня, пока он был.
Сплела браслет из бисера, причём он внезапно оказался даже лучше, чем я ожидала увидеть.
А ещё бусы, с зелёными бусинами и подвеской-клевером, спокойно-летние.
А ещё всю пятницу и субботу я ощущала себя плохо работающим радиоприёмником.
Потому что совершенно ввнезапно у меня в голове оказалась пара предложений, к которым ни прибавить, ни убавить, да ещё и с шестью настоящими именами. Которые означают историю - и историю, которую нельзя сочинить, её можно только узнать, потому что она определённо есть независимо от меня.
Но как?
"Запомните их имена - зачем вам моё? Их звали Элебальд Гром, Тухве Тих, Арра Стрела, Брок, Молван Мар и Рисс Шёпот Трав".
Я вытащила отсюда всё, что могла. Понятно, что все они умерли и умерли героически. И я знаю голос и интонацию этой фразы, её произносит бард, начиная рассказ. Он был на самом деле одним из них, но выжил, когда все погибли, а теперь предпочитает назвать своё имя среди мертвецов, потому что выживать не собирался. Звали его Молван Мар.
Я ловлю ещё смутные отблески и отголоски. Представления о внешнем виде некоторых из них, отношениях, обстоятельствах исполнения истории. Но ничего - о сути событий. И что толку, если я догадываюсь, почему у Элебальда прозвище Гром, когда я не знаю, за что он умер?
Знаю ещё только вот это, этот кусочек появился на утро, когда я бродила, прислушиваясь. Тоже цитата из рассказа барда под тихий перебор струн.
"- Ты споёшь мне прощальную песню, Молван?
-Я спою тебе, Рисс.
И он пел, вкладывая в каждую ноту всё сердце. О певцах прошлых веков говорят, от их песен смеялись и плакали птицы, деревья и горы. Но как бы хороша ни была песня Мара, его друзья плакали не из-за неё, а из-за того, что Рисс Шёпот Трав уходила от них в Леса Вечной Охоты. Плачьте и вы - не о ней, её силки там полны дичи, заговоры не знают равных по силе, звёзды каждую ночь озаряют лесную хижину, а младшие духи приходят к ней за советом. Плачьте о тех, кто потерял её, кто любил и провожал её в последний путь. И о самих себе, кому уже никогда не встретить её, не заглянуть в смуглое лицо, не услышать неторопливого низкого голоса. Рисс Шёпот Трав больше нет, и лишь шелест ветра ночами похож на шорох её шагов".
Написала сцену рассказа, неожиданно вписав туда несколько деталей, о которых не подозревала.
Пару вечером занималась чужими историями, надеюсь, не бесполезно)
Приготовила обед, который родители не уставали хвалить оба дня, пока он был.
Сплела браслет из бисера, причём он внезапно оказался даже лучше, чем я ожидала увидеть.
А ещё бусы, с зелёными бусинами и подвеской-клевером, спокойно-летние.
А ещё всю пятницу и субботу я ощущала себя плохо работающим радиоприёмником.
Потому что совершенно ввнезапно у меня в голове оказалась пара предложений, к которым ни прибавить, ни убавить, да ещё и с шестью настоящими именами. Которые означают историю - и историю, которую нельзя сочинить, её можно только узнать, потому что она определённо есть независимо от меня.
Но как?
"Запомните их имена - зачем вам моё? Их звали Элебальд Гром, Тухве Тих, Арра Стрела, Брок, Молван Мар и Рисс Шёпот Трав".
Я вытащила отсюда всё, что могла. Понятно, что все они умерли и умерли героически. И я знаю голос и интонацию этой фразы, её произносит бард, начиная рассказ. Он был на самом деле одним из них, но выжил, когда все погибли, а теперь предпочитает назвать своё имя среди мертвецов, потому что выживать не собирался. Звали его Молван Мар.
Я ловлю ещё смутные отблески и отголоски. Представления о внешнем виде некоторых из них, отношениях, обстоятельствах исполнения истории. Но ничего - о сути событий. И что толку, если я догадываюсь, почему у Элебальда прозвище Гром, когда я не знаю, за что он умер?
Знаю ещё только вот это, этот кусочек появился на утро, когда я бродила, прислушиваясь. Тоже цитата из рассказа барда под тихий перебор струн.
"- Ты споёшь мне прощальную песню, Молван?
-Я спою тебе, Рисс.
И он пел, вкладывая в каждую ноту всё сердце. О певцах прошлых веков говорят, от их песен смеялись и плакали птицы, деревья и горы. Но как бы хороша ни была песня Мара, его друзья плакали не из-за неё, а из-за того, что Рисс Шёпот Трав уходила от них в Леса Вечной Охоты. Плачьте и вы - не о ней, её силки там полны дичи, заговоры не знают равных по силе, звёзды каждую ночь озаряют лесную хижину, а младшие духи приходят к ней за советом. Плачьте о тех, кто потерял её, кто любил и провожал её в последний путь. И о самих себе, кому уже никогда не встретить её, не заглянуть в смуглое лицо, не услышать неторопливого низкого голоса. Рисс Шёпот Трав больше нет, и лишь шелест ветра ночами похож на шорох её шагов".
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2012-10-23 07:22 pm (UTC)Во-вторых, это здорово. Говорю тебе как человек, в пух и прах разнёсший одно твоё творение и ленящийся писать комменты. Правда здорово. Могу позадавать вопросы, если хочешь что-то раскопать.
То, что история персонажей начинается с их смерти - это нормально. У меня такое тоже было.
no subject
Date: 2012-10-24 08:29 am (UTC)no subject
Date: 2012-10-24 06:42 am (UTC)Еще оффтоп такой: на чей адрес посылку просить, на твой или на мой?
no subject
Date: 2012-10-24 08:29 am (UTC)В скайп выползу, но вот отвлекаться на что попало буду)
no subject
Date: 2012-10-24 08:33 am (UTC)Что до посылки - мне все равно, я руководствовалась тем, что до тебя они уже несколько раз успешно доходили, кроме того, ты проживаешь по адресу прописки, а я - нет =)